pequeñas historias sobre grandes cosas inútiles

Refranero

2008-04-30T11:38:00.000-05:00

Los que no comen pescado no saben mentir pero son más gordos.

Deseos

2008-04-30T11:34:00.002-05:00

por Grace Paley

Vi a mi ex marido en la calle. Estaba sentada en las escaleras de la nueva biblioteca.

Hola, mi vida, dije. Habíamos estado casados veintisiete años, así que me sentía justificada.

Él dijo, ¿Qué? ¿Qué vida? La mía desde luego que no.

Y yo, Bueno. No discuto cuando hay verdadera discrepancia.

Me levanté y entré en la biblioteca a ver cuánto debía.

La bibliotecaria dijo que treinta y dos dólares en total, y lleva usted debiéndolos dieciocho años. No negué nada. Porque no entiendo cómo pasa el tiempo. He tenido esos libros. He pensado con frecuencia en ellos. La biblioteca sólo queda a dos manzanas.

Mi ex marido me siguió a la sección de devolución de libros.

Interrumpió a la bibliotecaria, que tenía más que decir. En varios sentidos, dijo, cuando miro hacia atrás, atribuyo la disolución de nuestro matrimonio al hecho de que nunca invitaste a cenar a los Bertram.

Es posible, dije. Pero, en realidad, si recuerdas: primero, mi padre estaba enfermo aquel viernes, luego nacieron los niños, luego tuve aquellas reuniones de los martes por la noche, luego empezó la guerra. Luego, era como si ya no les conociésemos. Pero tienes razón. Debería haberles invitado a cenar.

Entregué a la bibliotecaria un cheque de treinta y dos dólares.

Confió plenamente en mí, se echó a la espalda mi pasado, dejó limpio mi expediente, que es exactamente lo que jamás harán las otras burocracias municipales y/o estatales.

Pedí prestados de nuevo los dos libros de Edith Wharton que acababa de devolver, porque hacía mucho tiempo que los había leído y ahora son más oportunos que nunca. Los libros eran The House of Mirth y The Children, que trata de cómo cambió la vida de Estados Unidos en Nueva York en veintisiete años, hace cincuenta.

Una cosa agradable que recuerdo muy bien es el desayuno, dijo mi ex marido. Me sorprendió. Nunca tomábamos más que café.

Luego recordé que había un agujero en la pared del armario de la cocina que daba al apartamento contiguo. Allí siempre tomaban tocino ahumado, curado con azúcar. Daba una sensación majestuosa a nuestro desayuno, aunque nosotros nunca llegáramos a quedar ahítos.

Eso fue cuando éramos pobres, dije.

¿Es que alguna vez fuimos ricos?, preguntó.

Bueno, con el paso del tiempo, a medida que nuestras responsabilidades aumentaron, ya no pasamos necesidades ni apuros.

Tú lograste resolver los problemas económicos, le recordé.

Los niños iban de colonias cuatro semanas al año y llevaban ponchos decentes, con sacos de dormir y botas, como todos los demás. Tenían un aspecto espléndido. Nuestra casa estaba caldeada en invierno, teníamos unos cojines rojos muy lindos, y otras muchas cosas.

Yo quería un barco de vela, dijo. Pero tú no querías nada.

No te mortifiques, dije. Nunca es demasiado tarde.

¡No!, dijo con gran amargura. Puedo conseguir un barco de vela. La verdad es que tengo el dinero suficiente para una goleta. Me van muy bien las cosas este año, y creo que me irán aún mejor. En cuanto a ti, es demasiado tarde. Tú nunca desearás nada.

A lo largo de aquellos veintisiete años mi ex marido habíatenido la costumbre de hacer comentarios hirientes que, como el desatrancador del fontanero, se abrieran paso oído abajo, bajaran por la garganta y llegaran hasta mi corazón. Y entonces desaparecía y me dejaba con aquella sensación de opresión que casi me ahogaba. Lo que quiero decir es que me senté en las escaleras de la biblioteca y élse fue.

Eché un vistazo a The House of Mirth, pero perdí interés. Me sentía sumamente acusada. Qué le vamos a hacer, es verdad, ando escasa de deseos y de necesidades absolutas. Pero la verdad es que hay cosas que quiero.

Quiero, por ejemplo, ser una persona distinta. Quiero ser la mujer que devuelve esos dos libros en dos semanas. Quiero ser la ciudadana eficaz que cambia el sistema escolar y comunica al Comité de Presupuestos los problemas de este querido centro urbano.

Había prometido a mis hijos poner fin a las guerras antes de que fueran mayores.

Hubiera querido estar casada para siempre con la misma persona, bien mi ex marido, bien mi marido actual. Cualquiera de los dos tiene suficiente personalidad para llenar una vida, lo cual, si bien se mira, tampoco es tanto tiempo. En una vida breve no puedes agotar las cualidades del hombre ni meterte debajo de la roca de sus argumentos.

Esta mañana, precisamente, me asomé a la ventana para mirar un rato la calle y vi que los pequeños sicomoros que el ayuntamiento había plantado soñadoramente un par de años antes de que nacieran los niños habían llegado a su plenitud.

¡Bueno! Decidí devolver aquellos dos libros a la biblioteca.

Lo cual demuestra que, cuando surge una persona o un acontecimiento que me conmueve o me hace darme cuenta de mi propia valía, soy capaz de obrar de manera adecuada, aunque sea más conocida por mis comentarios afables.

Traducción de J. M. Álvarez Flórez y Ángela Pérez
Cuentos completos (Anagrama)

Benedetti a los 86

2006-12-11T12:29:00.000-05:00

Recuerdo una experiencia muy curiosa que me pasó en Guadalajara. Habíamos dado ese recital que hacíamos con Daniel Viglietti, A dos voces, y después nos pusieron en una habitación para quienes querían que les diéramos autógrafos. Vinieron un hombre y una mujer y me dijeron: "Queríamos saludarlo porque nosotros estuvimos casados; ahora estamos separados, pero nos conocimos por un poema suyo". Yo me quedé en Guadalajara y un día que estaba firmando en una librería estas dos personas volvieron a aparecer. Me dicen: "Vinimos de nuevo a saludarlo porque estuvimos leyendo otra vez sus poemas y nos vamos a casar de nuevo".

La lección

2006-11-20T20:25:00.000-05:00

para la miss Soledad

De niño tuve un atlas y una profesora de geografía. A la profesora nunca la entendí: era una anciana con cataratas en los ojos, que ordenaba colorear los mares de las ilustraciones de color amarillo o negro y que pretendía demostrar que así como los andes se elevaban hacía el cielo, la culpa nos enterraría para siempre. La profesora de geografía también enseñaba religión.
El atlas tenía fotografías de animales, contornos sinuosos y un montón de números. Gracias al atlas entendí que no importaba cuanto porfiara Colón en la clase de historia, la tierra seguía siendo plana, que Mozambique se veía rosado desde arriba y que las matemáticas no eran tan relevantes puesto que todo lo que importaba ya se encontraba cuantificado. Era 1988 y el mundo lo era todo.
Una tarde la profesora empezó sudar y se le abrió la mano con un estremecimiento. Nosotros no pudimos contenernos y reímos sin querer, quizá por puro nerviosismo. Cayó una silla y se escuchó un crujido. Tambaleante -goteaba sangre desde su nariz al suelo-, se aferró al globo terráqueo que como un trofeo se mostraba en su escritorio. Ese día comprendí a la profesora de geografía.
El globo terráqueo decidió saltarse de su eje y se precipitó hacia el fondo del salón. La profesora no tuvo más un mundo que la mantuviera en pie y, como un latido, cayó al suelo de pronto. A partir de ese momento todo lo que conocíamos cambió para nosotros y según me enteraría más tarde, se dibujaron nuevas fronteras. Lo único que podía escucharse en el salón era una respiración profunda que lentamente se apagaba. La tierra se detuvo sobre un pequeño mar rojo, entre una mejilla arrugada y una silla rota. Eventualmente, el aula quedó vacía.
Cuando llegué a casa cerré para siempre el atlas y le dije adiós a sus animales. Nunca, aunque intenté, pude volver a misa.

S intermitente

2006-08-14T00:31:00.000-05:00

Me han dicho que S hace las cosas porque quiere encontrar amor. S no sabe por qué hace las cosas, de eso estoy seguro. Si supiera no buscaría donde encuentra otras cosas que no son amor. S es, en cierta forma, una buena maestra.

Por mi parte no sé que estoy buscando. Sí se que ando un poco aburrido. Osea, lo de siempre. "Estoy tomando vacaciones", me he estado repitiendo, sólo porque S decía lo mismo. Y en parte era cierto. "Voy a tomar vacaciones de mis vacaciones", comentó después, lo cual me pareció una excelente idea. Supongo que de eso se trata, así que otra vez haré lo mismo que S. Sólo que ahora solo. Supongo que eventualmente había que llegar a ESE punto.

Tengo una casa en un árbol

2006-08-01T23:39:00.000-05:00

está en mi cabeza.

Distancia

2006-07-26T02:36:00.000-05:00

Ver de lejos obliga a forzar la vista. Y en esos casos, cuando finalmente ves de cerca, ves menos.

La distancia siempre es saludable. Sobre todo al comienzo.

Dos vidas

2006-07-23T23:44:00.000-05:00

Le gustan las máscaras, los rabanitos y el nácar. Jugar naipes por la tarde y destapar botellas de cerveza. No bebe pero es noctámbulo, y prefiere el pescado crudo, como los japoneses. Se gusta. Es el hombre de las vacaciones.

Pero hay otro.

El otro, se levanta temprano todos los días. Hace ejercicio, lee los diarios, come saludable. Toma vino con las comidas, le gustan las carnes -"termino medio"-, y las bernejenas. No se gusta. Trabaja. Siempre.

Un día -o una noche, no importa-, los dos se reconocen y se miran a los ojos. Luego pasan de largo porque intuyen que acaba de suceder algo importante y que no volveran a ser los mismos. "Ese es el problema", piensa cada uno por su lado sin saber muy bien en qué está pensando. Luego parpadean y olvidan el asunto.

Actividades recreacionales

2006-07-18T02:34:00.000-05:00

Este era un tipo al que le gustaba soltar las riendas. Un día, jugando bochas, se dio cuenta de que de eso no se trataba.

"El propósito de toda relación siempre es ver de qué se trata la relación", le había comentado un amigo equilibrista, mientras tomaban un café.

"Las bochas se intervienen", volvió a pensar horas más tarde, cuando arreglaba el jardín.

Desde entonces, practica equitación en un pony, todos los martes, por la mañana.

Freak out!

2006-05-25T23:41:00.000-05:00

Un 25 de mayo de 1977 se estrenó "Star Wars", alterando para siempre el bestiario humano de especies urbanas. El que esté libre de culpa, que tire la primera piedra...

¡Feliz día del orgullo Friki!

(No se pierdan esta genialidad)

Un acontecimiento hipotético

2006-05-07T21:16:00.000-05:00

Iba a pasar. Pero me acobardé. Como consecuencia, muchas consecuencias dejaron de serlo. Ahora me miran resentidas e impacientes y no entienden porque tampoco pasaron. Ahora todos somos hipotéticos, y la historia como nos dijeron que sería no tiene ningún sentido. Ahora, aún no es, y posiblemente no lo sea nunca. Mejor no hablemos de posibilidades. Tengo miedo: todo es posible.

En caso de incendio

2006-05-07T17:00:00.000-05:00

1. Salte.

2. Abra los ojos.

4. Gesticule ampliamente.

5. Recuerde dos o tres cosas que no debería dejar de lado.

6. Arróllese sobre sí mismo y arrúllese.

7. Espere.

Algunos asuntos demasiado cotidianos

2006-05-06T14:01:00.000-05:00

El único líquido sin el cual moriríamos sabe a nada.

Las frutas de cera son frutas crueles.

Ahora se le dice modelo a una chica linda si es que sabe caminar.

Nunca es fácil quitarle un dulce a un bebé.

Lugar común: "el sentido común es el menos común de todos".

Pop!

2006-04-30T18:04:00.000-05:00

"Nosotros amamos los días de sol, las plantas, los Rolling Stones, las medias blancas, rosadas y plateadas. Las pieles, Saint Laurent y el young savage look, las canciones de moda, el campo, el celeste y el rosa. Ringo y Antoine, las nubes, el negro, las ropas brillantes, las baby-girl; las girl-girl, los boy-girl, las girl-boy y los boy-boy"

¿Qué sería del siglo XXI si la raza dominante fuera el chancho?

2006-04-04T13:31:00.000-05:00

pos esto...

Solo se detuvo dos segundos

2006-03-26T16:11:00.000-05:00

Los dos segundos:

1.

Poema reconociendo a alguien en la calle

ey?h
e?he
hey!

Aram Saroyan, Pages

2.

La mirada en la calle Dušní

( )

o

algo
así
como
seguir
de
largo

Par Kade, Alarice

Eielson se fue...

2006-03-09T15:07:00.000-05:00

...y a mí me encantaría que esto tuviera forma de ave.

(Más información aquí)

(Parte de su obra, aquí)

ZZzz..

2006-03-06T15:18:00.000-05:00

Este iba a ser un post.

Iba a escribir sobre la extraña facilidad que tengo para quedarme dormido en cualquier casa que no es mia. En sillones, mesas, incluso el suelo. Por eso me gustan los hoteles y por eso las conversaciones hasta muy tarde. Me acuerdo de la alfombra peluda de la abuela que ahora está en mi cuarto y que ahora me da muy pocas ganas de dormir. Me acuerdo de la habitación de al lado en la que siempre termino porque ronco. Me acuerdo de quedarme dormido en apagón y en silencio, y de no saber si en verdad estoy dormido. A veces me dan ganas de no acordarme de nada y dormir siempre.

"En cinco minutos me monto una habitación en donde sea", decía un personaje de Koltès. Ultimamente, soy yo.

"El hombre que no podía irse", soy yo.

El que no estuvo, soy yo.

No se bien de que se trata todo esto, pero algo está pasando.

Tal vez tenga que ver con el horóscopo... -¿les he contado que ahora creo en los horóscopos?- en fin. Será un buen año, dice, lo cual, desde luego, no tienen ningún sentido. Le creo, desde luego.

Entonces, no se bien.
Y nada. Y ya.

Your not paying attention

2006-02-27T20:32:00.000-05:00

El escape

2006-02-21T01:44:00.000-05:00

Hace algunos años jugabamos a los animales. Ahora me gustaría ser águila, delfín o elefante. En ese entonces era lagartija.

Me gustaban las piedras y su temperatura móvil. El silencio. El color. Su capacidad para desprenderse de las cosas, su fría territorialidad, su cola.

Me gustaban las lagartijas porque a nadie le gustaban las lagartijas.

Siempre creí que la lagartija era el animal más inteligente del mundo porque sabía que debía huir siempre. Cuando crecí también fui creyente de las fugas. Y si no preguntenle a Deleuze que hace rato que nos conocemos y hasta ahora nos llevamos bien. Y por eso me hubiera gustado dejar a veces la mano en la mesa o la pierna en el agua como la lagartija dejó hace algunos años la cola en la mano -mi mano-, sin voltear a mirarse la pierna y sin dejar de mover la cola.

(Una vez dejé un pedazo de ceja en el concreto y un trocito de clavícula en el auto. pero nunca la mano).

A veces, cuando era lagartija, pensaba en las águilas, los delfines, los elefantes. Pero no me duraba mucho, porque para las lagartijas solo existen los insectos. O al menos así me nacía.

(Me acuerdo de mí llegando a la casa de playa con la lagartija moviendose completa en la mano. Mi mamá decía que la lagartija tenía que quedarse en su casa porque en la nuestra no había sitio)

(Me había tomado mucho tiempo domesticarla)

(Me sentí como un insecto)

(Daba pena)

Caminé hasta la orilla. Levanté la cabeza.

La lagartija levantó la cabeza lentamente y caminó timida sobre la roca. El mar se escuchaba al fondo como un suave murmullo.

De pronto, separó su cola con las patas y fue a guardarla en el bolsillo de mi polo.

-A veces -me susurró al oído-, vale la pena mirar atrás.

Sacó la lengua y se fue entre una ranura como un silencio. Pronto fue como si nunca la hubiera visto.

Réquiem

2006-02-09T15:55:00.000-05:00

Mothra dice:
Los monstruos no somos nada sin tu música de fondo.

música abstracta

2006-02-08T19:25:00.000-05:00

der et miu ne lim zed tube

"Ese Avedon... vino aquí, me hizo una foto y a los 15 días se murió, nunca la he visto"

2006-02-07T15:06:00.000-05:00

PD: continuará...

Liso

2005-12-11T19:10:00.000-05:00

El tipo más puro es un hombre inmóvil y el mejor aire no es el más transparente.

Así las cosas, no cabe la continuidad, toda ruptura es beneficio y la permanencia es un color navegable solo los fines de semana.

El resto es consecuencia, y la verdad es que está venida a menos.

"Antes te voy a contar algo: vengo llegando de casar a Marilyn Manson"

2005-12-06T23:21:00.000-05:00

Today the birds fly just for you. Snowing regards from Slovenija.

2005-11-25T15:41:00.000-05:00

Hoy cumple. Hay fiesta.

0

2005-11-21T22:34:00.000-05:00

2. Tampoco era hora para nosotros, comentas. Ni era una noche ni era el recelo. Ni la comida caliente. Ni el abrazo. Porque a veces uno se pone así como metafísico a pesar de la claridad de las cosas. Y a uno le importan más otros asuntos, como el

abecedario

Ave se s.

Uno se pone así como metafísico.

Pero pronto regresas. Una letra.

3. Ahora te tornas cristalino.

4. Z.

circo chino

2005-11-20T19:06:00.000-05:00

Ir al circo. Comer algodón de azúcar. Manzanas acarameladas. Barquillos. Gaseosa en vaso. Todo bien.

Nico tiene ocho años y es el niño más bueno del mundo. No ve nada porque un señor muy alto se ha sentado delante de él.

-Si te sientas sobre tu pie, verás mejor.

Nico se sienta sobre su pie. Ve mejor y se le ve conforme.

Una señora le toca el hombro y le dice:

-Oye niño, no te puedes arrodillar porque no veo nada.

Nico me mira.

-Señora, "el niño" solo se ha sentado sobre su pie.

-¡Y usted encima le da el ejemplo! Con razón...

-Señora, usted está en lo cierto. Ya no se va a sentar sobre su pie. Nico, te cambio de sitio.

Entonces, le cambio de sitio. Como yo soy más alto, ahora la señora no ve nada. Nico está en el que era mi sitio y mira el espectáculo feliz.

La señora deja de ser una señora para decirme hijodeputamalparido. Yo me hago el idiota porque conmigo no es. Mientras disfrutamos nuestro algodón de azúcar, la señora requinta, se para y se va. A todos los que lo vimos, el circo nos pareció genial.

Insisto

2005-11-20T12:39:00.000-05:00

Hay gente que tiene demasiado tiempo libre.

kann ich blond sein? (ensayo sobre el racismo y el bilingüismo ficticio)

2005-11-10T01:09:00.000-05:00

Señora ama de casa: si el niño ya no es tan niño y empieza a hacer preguntas incómodas, no dude usted en comprar este libro maravilloso que ilustra como se hacen los bebés en Alemania. Quizá, por comparación, usted pueda explicarle de dónde vino él, a pesar de venir en ilustraciones de otro idioma. Quizá, a pesar de la gráfica y de su verbo florido, él no la entienda. En el peor de los casos la próxima pregunta se hará en alemán y se volverá rubio. En el mejor, desaparecerá de pronto de su vista y se encontrará de la mano de una mujer que usted no conoce en Heinrich-Heine-Platz. De cualquier modo, usted quedará satisfecha. Si no, pruebe con esto y le devolveremos su dinero. Mejor: la próxima vez compre el libro en español.

La chica más linda de la fiesta se fue a su casa a dormir y dejó a todos los chicos de la secundaria oliendo a cerveza

2005-11-08T22:57:00.000-05:00

(una teen movie con Molly Ringwald)

sobre el asunto de quién podrá salvarlo,
déjeme decirle que... usted hace rato es insalvable
y eso... es buenísimo

(gracias por las palabras)

Yo también quiero volar

2005-11-06T16:52:00.000-05:00

Hoy por la mañana puse entre estos paréntesis un poquito de aire fresco: ( )

La doble lección (a-ve(z)-es)

2005-10-27T00:49:00.000-05:00

para Kasha

querida profesora,
¿puedo ser el tipo verde que levanta la esquina de la sábana?
es que en realidad no me gustan los gestos circunspectos ni la alquimia.
tampoco dar excusas. ni el tipo de asuntos que pretende.
como vez -ahora ves con claridad-, nada a cambiado, salvo lo de los dedos largos y la casaca sucia.

(felizmente, a veces pienso que en el fondo es bueno dejar el codo al aire)

(felizmente, se me pasa pronto)

saludos a Marcim y a todos en casa.

j.

Toto, I've got a feeling we're not in Kansas anymore...

2005-10-24T08:49:00.000-05:00

...y otras 99 citas increíbles extraídas de películas (según el AFI que no es poca cosa).

Matemática, naturaleza y poder

2005-10-23T19:42:00.000-05:00

Varios miles de estorninos escapan del ataque de un halcón. Contundente... ¿no?

Jodorowsky en blog

2005-10-22T12:05:00.000-05:00

"En 1900 vivió en Francia un artista de variedades que se hizo célebre por una extraña cualidad: podía, emitiendo aire por el ano, imitar instrumentos musicales. Se le llamó "El petómano". Uno de sus nietos fue elegido como secretario por Salvador Dalí".

Más aquí

Matrimonio

2005-10-20T00:20:00.000-05:00

No es el cuerpo un deseo, un estado o anatema. Es un trapo que se arrastra entre viejas maquinarias. Mientras tanto, un traje de noche rememora como propias las glorias de otros y se aburre cuando alguien dice gracias. Gracias.

Editorial

2005-10-19T20:30:00.000-05:00

"Ministro del interior" debería ser el seudónimo de un gran poeta apocalíptico.

Supersticiones para niños

2005-10-18T22:45:00.000-05:00

Tío, no me gustan los gatos negros. Me gustan todos: los marrones, los blancos, los azules, los verdes y los amarillos. Pero no los negros. Es que traen mala suerte.

Tomemos el ejemplo de la conciencia (para acabar con algunos mitos)

2005-10-12T06:44:00.000-05:00

En 1215, el IV Concilio de Latran tomó decisiones que marcaron para siempre la evolución de nuestras sociedades. Entre ellas, instituyó la confesión obligatoria. Lo que después se llamó "examen de conciencia" contribuyó a liberar la palabra, pero también la ficción. Hasta ese momento, los parroquianos se reunían y confesaban públicamente que habían robado, matado o engañado a su mujer. Ahora se trataba de contar su vida espiritual, en secreto, a un sacerdote. Tanto para mí como para el filósofo Michel Foucault, ese momento fue esencial para el desarrollo de la introspección, que es una característica de la sociedad occidental. No hace falta que le haga notar que bastaría con hacer girar un confesionario para que se transformara en el diván de un psicoanalista.

Jacques Le Goff, en una entrevista al diario La Nación.

alguien> dice: cómo te fue?

2005-10-09T16:20:00.000-05:00

shaun> dice:
esta mañana amanecí denso y morado
shaun> dice:
después del impacto inicial me hice agua
shaun> dice:
lo cierto es q nadie pareció percatarse del hecho
shaun> dice:
ni la señora de la mirada translucida
shaun> dice:
ni el vendedor de escaparates oxidados
shaun> dice:
nadie
shaun> dice:
entonces me dije
shaun> dice:
en verdad estas ahí?
shaun> dice:
y no es q buscara a dios o algo por el estilo
shaun> dice:
como que estaba esperando otra madrugada
shaun> dice:
o un desayuno un poco más decente
shaun> dice:
pero me bañe y me fui al trabajo
shaun> dice:
y no hubo nada más
shaun> dice:
¿y a ti cómo te fue?

Kaleidoscopía (Visión de Cioran en la sopa)

2005-10-09T06:00:00.000-05:00

Estás desarrollando una extraña fobia a los lugares públicos. Puede que tenga que ver con el hecho de que temes ser juzgado. Y si para juzgarte tienen que verte, mejor es desaparecer por completo. ¿No te dan a veces unas ganas locas de ser un fantasma?

Aunque te moleste, te parece que Walt Whitman debería haber vivido durante la guerra de Vietnam.

Nunca te ha gustado sentirte manipulado. Sin embargo te adaptas con facilidad a esquemas que te son absolutamente ajenos. Y juegas la parte que te asignan. Quizá porque eres del tipo de gente que se dedica por completo a jugar una parte con tal de jugar un parte.

Quieres ser una bisagra. Por lo general eres una tuerca.

Puedes no estar de acuerdo. Pero puede, sobre todo, que siempre sea tu culpa.

¿Te das cuenta de que eres de las personas que se sumergen en su trabajo porque su vida personal es una mierda?

A veces no te molesta hacerte daño. Siempre te jode sentirte bien. Lo del tipo que tocaba piano se aplica en este caso.

Por momentos eres un poco pedante y soberbio y eso deja poco margen para que la gente vea lo chévere que puedes ser. Y todo tu discurso está lleno de "eso no es así", "yo puedo hacerlo mejor", "no pienso igual". Negación constante. Y en un tono que, aunque no es el de quien grita, no es para conversar. Pones al mundo a la defensiva. Como si todavía quisieras demostrar que sabes más.

No debes decir que tienes 16 años como excusa por más que tengas 16 años.

Karma(n)

2005-09-29T13:58:00.000-05:00

No es verdad que mataron a Kenny: el muerto es su doble.

Aviso clasificado

2005-09-28T12:01:00.000-05:00

Se busca pareja para clases de baile. Intereses: desde marinera y tondero hasta mambo y chachachá. Querer bailar tango es un requisito básico. Para más referencia escriba un comentario en este post.

Algunas definiciones

2005-09-27T08:56:00.000-05:00

Es una cinta de colores demasiado buena o idiota como para ser tomada en serio.
Un aparato de sonido y un humilde traqueteo.
Un trozo de carne descomponiéndose en la ventana.
Un comentario dicho en voz baja para que nadie se percate.
Es el borde.
Cualquier borde.

(El movimiento es pendular, aún con las cosas quietas)

Una fuga.

No hay más. Ni resto.

El rey a muerto (que viva ubu rey)

2005-09-27T00:04:00.000-05:00

Ubu web es un proyecto que da cabida al archivo de arte anomal más grande que hay en línea. Hace un tiempo que anunciaron su cierre pero han retornado. Si bien el archivo no se incrementará con nueva documentación en el corto plazo, lo que se encuentra es impresionante y vasto, suficiente como para perderse ahí la vida entera descerrajándose el coco en el camino. Para que se hagan una idea del espíritu que gobierna a sus gestores lean este extracto del Frequently Asked Questions

Why is there no Alfred Jarry on UbuWeb?
;)

I find the image of the nude woman at the top of this page offensive. Can you tell me why it's there and what it has to do with UbuWeb?
It's from a work of visual poetry called Endpiece by the great Bay Area artist Wallace Berman. Our whole site runs off Wallace Berman's fumes.

Did u know your website is a googlewhack?
Yes, and quite frankly, dear, we don't give a damn.

Sin más, ubu ha vuelto.

Ahora resulta que...

2005-09-25T14:31:00.000-05:00

Your Inner Child Is Surprised

You see many things through the eyes of a child.

Meaning, you're rarely cynical or jaded.

You cherish all of the details in life.

Easily fascinated, you enjoy experiencing new things.

How Is Your Inner Child?

(he vuelto... creo)

Una gallina

2005-09-10T17:50:00.000-05:00

Era una gallina de domingo. Todavía vivía porque no pasaba de las nueve de la mañana. Parecía calma. Desde el sábado se había encogido en un rincón de la cocina. No miraba a nadie, nadie la miraba a ella. Aun cuando la eligieron, palpando su intimidad con indiferencia, no supieron decir si era gorda o flaca. Nunca se adivinaría en ella un anhelo.

Por eso fue una sorpresa cuando la vieron abrir las alas de vuelo corto, hinchar el pecho y, en dos o tres intentos, alcanzar el muro de la terraza. Todavía vaciló un instante –el tiempo para que la cocinera diera un grito– y en breve estaba en la terraza del vecino, de donde, en otro vuelo desordenado, alcanzó un tejado. Allí quedó como un adorno mal colocado, dudando ora en uno, ora en otro pie. La familia fue llamada con urgencia y consternada vio el almuerzo junto a una chimenea. El dueño de la casa, recordando la doble necesidad de hacer esporádicamente algún deporte y almorzar, vistió radiante un traje de baño y decidió seguir el itinerario de la gallina: con saltos cautelosos alcanzó el tejado donde ésta, vacilante y trémula, escogía con premura otro rumbo. La persecución se tornó más intensa. De tejado en tejado recorrió más de una manzana de la calle. Poca afecta a una lucha más salvaje por la vida, la gallina debía decidir por sí misma los caminos a tomar, sin ningún auxilio de su raza. El muchacho, sin embargo, era un cazador adormecido. Y por ínfima que fuese la presa había sonado para él el grito de conquista.

Sola en el mundo, sin padre ni madre, ella corría, respiraba agitada, muda, concentrada. A veces, en la fuga, sobrevolaba ansiosa un mundo de tejados y mientras el chico trepaba a otros dificultosamente, ella tenía tiempo de recuperarse por un momento. ¡Y entonces parecía tan libre!

Estúpida, tímida y libre. No victoriosa como sería un gallo en fuga. ¿Qué es lo que había en sus vísceras para hacer de ella un ser? La gallina es un ser. Aunque es cierto que no se podría contar con ella para nada. Ni ella misma contaba consigo, de la manera en que el gallo cree en su cresta. Su única ventaja era que había tantas gallinas, que aunque muriera una surgiría en ese mismo instante otra tan igual como si fuese ella misma.

Finalmente, una de las veces que se detuvo para gozar su fuga, el muchacho la alcanzó. Entre gritos y plumas fue apresada. Y enseguida cargada en triunfo por un ala a través de las tejas, y depositada en el piso de la cocina con cierta violencia. Todavía atontada, se sacudió un poco, entre cacareos roncos e indecisos.

Fue entonces cuando sucedió. De puros nervios la gallina puso un huevo. Sorprendida, exhausta. Quizás fue prematuro. Pero después que naciera a la maternidad parecía una vieja madre acostumbrada a ella. Sentada sobre el huevo, respiraba mientras abría y cerraba los ojos. Su corazón tan pequeño en un plato, ahora elevaba y bajaba las plumas, llenando de tibieza aquello que nunca podría ser un huevo. Solamente la niña estaba cerca y observaba todo, aterrorizada. Apenas consiguió desprenderse del acontecimiento, se despegó del suelo y escapó a los gritos:

–¡Mamá, mamá, no mates a la gallina, ella puso un huevo! ¡ella quiere nuestro bien!

Todos corrieron de nuevo a la cocina y enmudecidos rodearon a la joven parturienta. Entibiando a su hijo, ella no estaba ni suave ni arisca, ni alegre ni triste, no era nada, solamente una gallina. Lo que no sugería ningún sentimiento especial. El padre, la madre, la hija, hacía ya bastante tiempo que la miraban sin experimentar ningún sentimiento determinado. Nunca nadie acarició la cabeza de la gallina. El padre, por fin, decidió con cierta brusquedad:

–¡Si mandas matar a esta gallina, nunca más volveré a comer gallina en mi vida!

–¡Y yo tampoco! –juró la niña con ardor.

La madre, cansada, se encogió de hombros.

Inconsciente de la vida que le fue entregada, la gallina empezó a vivir con la familia. La niña, de regreso del colegio, arrojaba el portafolios lejos sin interrumpir sus carreras hacia la cocina. El padre todavía recordaba de vez en cuando: ¡"Y pensar que yo la obligué a correr en ese estado!" La gallina se transformó en la dueña de la casa. Todos, menos ella, lo sabían. Continuó su existencia entre la cocina y los muros de la casa, usando de sus dos capacidades: la apatía y el sobresalto.

Pero cuando todos estaban quietos en la casa y parecían haberla olvidado, se llenaba de un pequeño valor, restos de la gran fuga, y circulaba por los ladrillos, levantando el cuerpo por detrás de la cabeza pausadamente, como en un campo, aunque la pequeña cabeza la traicionara: moviéndose ya rápida y vibrátil, con el viejo susto de su especie mecanizado.

Una que otra vez, al final más raramente, la gallina recordaba que se había recortado contra el aire al borde del tejado, pronta a renunciar. En esos momentos llenaba los pulmones con el aire impuro de la cocina y, si se les hubiese dado cantar a las hembras, ella, si bien no cantaría, cuando menos quedaría más contenta. Aunque ni siquiera en esos instantes la expresión de su vacía cabeza se alteraba. En la fuga, en el descanso, cuando dio a luz, o mordisqueando maíz, la suya continuaba siendo una cabeza de gallina, la misma que fuera desdeñada en los comienzos de los siglos.

Hasta que un día la mataron, se la comieron y pasaron los años.

Clarice Lispector

Un espejo

2005-09-04T17:39:00.000-05:00

Yo no soy el otro. El otro soy yo.

(bis)

(ad infinitum)

Consejos de fin de semana

2005-08-27T12:05:00.000-05:00

Nunca olvide ......................... .

Test

2005-08-24T10:48:00.000-05:00

A veces siento como si fueramos un par de niños jugando con la galaxia.

Striptease

2005-08-23T11:29:00.000-05:00

No siempre es bueno que te saquen la ropa en una lengua que no conoces.

yiak!

2005-08-20T18:13:00.000-05:00

Hace un año me dieron un premio. El cuento que envié al concurso me encantaba. Ahora que lo acabo de leer me parece horrible. Lo único que me gusta es la historia pero está tan mal escrita que huácala. Suele pasar, supongo.

125

2005-08-17T22:57:00.000-05:00

Nuevamente una lista. Son 125 formas de perderse en esta página. 125 mecanismos para llegar por error, para encontrar cosas que no se buscan y que no le sirven a nadie. 125 maneras de convertirse en un código autorreferencial para alguien que no conoces. 125 clicks. ¿Y por qué 125? Porque da lo mismo. Mis entradas favoritas están en negritas:

historias para niÃ±os del fondo del mar
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cumbias antiguas
invitacion hawaiana

Otro alquimista

2005-08-15T23:42:00.000-05:00

LLAMA NEGRA

A veces abandonamos como si venciéramos
como si la noche fuera una estación muy pequeña
un tren de mercancías que transporta oscuridad
la llama negra de la que no se habla

(guión que une dos separaciones)

al acróbata que actúa
sin red no lo espera nadie
y en su frío cuarto hace mucho que
la fotografía de la chica se despegó de la pared

ya lo sabemos: solo los marinos pueden estar yéndose
siempre
como por última vez
solo los alquimistas pueden creer en la llama negra

pero yo te he visto revolviéndome la cama
enrojeciendo el filamento de mis venas
palpándome los tendones
como un alimento merecido
(mis huesos se quebrarán fácilmente entre tus dientes)

Llama negra, llama negra
¿quién cree en ti? ¿Qué recompensa espera?

Ioan Morar*, Transilvania, 1956

*Si alguien tiene idea de dónde puedo conseguir sus libros hágamelo saber

Súper

2005-08-15T07:40:00.000-05:00

A veces me da por salvar al mundo. Últimamente ando pensando en ser un superhéroe y tener superpoderes. Salvar a la humanidad de sus propias garras y de las de los villanos. Cuando le pregunté a O qué superpoder le gustaría tener me dijo que la paz mundial y que nunca se pelee nadie. Sonó a oración de escuela primaria y a respuesta de concurso de belleza. Le dije que así no vale porque así no podrían seguir existiendo los superhéroes y que ese superpoder la convertiría en una supervillana. El comentario, a pesar de ser muy estúpido, o quizá por eso mismo, no le gustó nada.

Cuando me preguntó a mí, le dije que sería el Hombre Absceso. Es un tipo muy bien intencionado pero está lleno de pus. Su superpoder consiste en arrojar pus sobre todas las cosas limpias y sanas en cuanto se apreta los brazos o la panza o cualquier otra parte del cuerpo. Es un barrito descomunal con ideas propias y pensamiento libre. Y lucha contra La Higiene, a quien esto le jode. A Super O, este superhéroe tampoco le gustó mucho, en parte porque tenía un granito en medio de la frente.

Cuando le pregunté al taxista de bigotes tupidos qué superpoder le gustaría tener, me respondió que le gustaría ser supercorrupto: robaría sin problemas y así no tendría que preocuparse por nada y la pasaría muy bien a costa de todos los demás. Después de ser arrestado tendría una super condena de arresto domiciliario y el delito, a mediano plazo, super prescribiría en medio del juicio o super dejaría de importar. Cuando O, que anda siempre impecable y que por lo general no hace estas cosas, escuchó todo esto, le dió por reventarse el granito de la frente con muy buena puntería.

Me dio un poquito de asco y después ya no me importó más.

Hoy es uno de esos días

2005-08-11T22:23:00.000-05:00

¿No les pasa a veces que no tienen ganas de hacer, decir, mirar, sentir nada en lo absoluto y que daría lo mismo estar quieto o en movimiento o recostado o de pie y que te enteras de cosas importantes y en realidad no te importa en lo más mínimo y que te dices detengan todo un instante y luego te miras de lejos y piensas qué diablos haces parado en medio de tanta cosa, no les pasa?

Bueno, a mí sí.

El blog de la fiestas (tu ya sabes)

2005-07-27T04:58:00.000-05:00

Como ustedes saben, este es el blog de las fiestas (patrias) y de las primeras fiestas (de blogs peruanos).

Hace tiempo que venimos realizando eventos de diversa indole por los aniversarios sucesivos de cualquier cosa, solo que para el divertimento exclusivo de todos nosotros. La idea, esta vez, es la misma de siempre: celebrar las fiestas (patrias) como a ti te de la gana. Por eso vale traer el mejor deseo para el Perú como regalo de ocasión. No importa si vives aquí o en el extranjero. Ni siquiera si eres extranjero y no vives aquí, con tal de que el asunto lo sientas propio y patrio como un buen ceviche. Total, a nadie se le ocurre vender un plato de pastas o de creme brule en estos días. Total, en estas épocas, un buen tiradito, o unos anticuchos, saben mucho mejor con pisco sour.

Total, y por último, todos están invitados. Y que viva el Perú carajo. Y que viva para todos. La dirección ya la conocen. Donde siempre y como quieran. Están en su casa. Los espero. Y hagan lo que les de la gana y lo que su imaginación les permita. Total, la carta es lo que ustedes traigan y esta fiesta es para ustedes. Es para nosotros. Todo vale y nada está prohibido.

Yo, pára empezar, me apunto con un seco de chabelo, bien norteño (aunque no he probado esta receta), porque me encantaría estar en Mancora. Y con el deseo de que cada día hagamos las cosas un poco mejor (lo se: qué cursi).

A ver quien la sigue.

préstame tu vida

2005-07-25T04:04:00.000-05:00

¿Qué sería del mundo si uno pudiera patentar las cosas que le han pasado? Una amiga me comentaba el otro día que me iba a contar un montón de recuerdos para que yo los escribiera. Cosas como esa, a veces me llegan a convencer de que la experiencia es transferible hasta el punto de que es necesaria cierta fijación, más allá de la memoria, para garantizar su vinculación con el experimentador. Solo a veces, felizmente.

Si no, y como van las cosas, tendríamos que pagar un derecho por el primer beso, pues ya no tendríamos necesidad de experimentar uno para experimentarlo. Ni el olor del césped recien cortado, ni el de los guisos de las cocinas. Y habría que abonar otra suma por haber vivido algo parecido a lo que vivió alguien más. Y establecer un sistema de cuotas. Por otro lado, no volvería a haber guerras porque todos tendrían una experiencia muy directa de la misma (si la patente es libre, y en ese caso debería serlo) ni tampoco tendríamos que sentir hambre aunque lo sintieramos. Podríamos comer un ceviche y tener al mismo tiempo la experiencia de estar tomando sake, aun cuando el ceviche y el sake no tienen nada en común. O la de viajar al espacio mientras se rasca uno la oreja. O la de morir de cien formas distintas mientras te cortas el pelo. No se. Son ideas. Qué sería. Se aceptan sugerencias.

Amor fraternal (cuento chino)

2005-07-20T10:52:00.000-05:00

Hoy me vengué de mi hermana para enseñarle que la venganza inicia una espiral de rencor de la que dificilmente se escapa. Mi hermana se vengó de mi enseñanza horas más tarde para darme una lección inolvidable. Por eso ahora estamos destruyendonos con este adiestramiento mutuo. Ya lo decía mi madre: siempre se puede aprender algo nuevo.

Resumen

2005-07-20T00:10:00.000-05:00

He estado hablando tonterías todo el día.

Por ejemplo:

¿Qué tienen que ver entre sí las palabras carapulcra, Waldorf Astoria, pisco sour, Pozuzo, Bunbury y quince por ciento?

La pieza que faltaba

2005-07-18T21:49:00.000-05:00

A Pati le encantaba su juguete favorito hasta que su hermano le lanzó con una cerbatana uno de sus tornillos esenciales. La pieza fue a alojarse en el lugar más recóndito de su oreja, y el juguete, a la parte más alta de un estante para trastos inservibles.

Años más tarde, adulta ya, volvió a disfrutarlo cuando un médico encontró en el fondo de su oreja la pieza faltante. El armatoste andó y chirrió, traqueteando con lentitud hasta detenerse en seco. Entonces Pati lloró como una niña cuando le regalan un helado de bola y este cae de pronto al piso. Se había dado cuenta de que los juguetes no se descomponen solos, si no que uno los estropea cuando los olvida.

Al día siguiente renunció al trabajo y se fue de viaje a Europa.

El dinosaurio [exterminador] (tributo dos en uno)

2005-07-17T23:05:00.000-05:00

Cuando despertó, quedó atrapado en una película de Buñuel.

links

2005-07-14T14:18:00.000-05:00

como podrán constatar facilmente ahora hay un listado de links a su derecha. me ha tomado un año hacerlo así que ya se imaginaran todo lo que vengo batallando con el template que tan gentilmente hizo una gringa y que con mucha dedicación una amiguita ha venido adaptando.

prometo que para el próximo año tengo los links en orden alfabético.

saludos,
j.

Es saludable discrepar (y reirse un poco, de cuando en cuando)

2005-07-13T22:28:00.000-05:00

Hoy ha sido un día muy extraño en la blogósfera peruana. El tema que da la hora es la homosexualidad y su aceptación en sociedad. He leído demasiadas opiniones interesantes e informadas, interesantes y desinformadas, informadas y aburridas y desinformadas aburridas.

Pensaba escribir un post larguísimo sobre este tema pero ya es tarde y ya me cansé. Por eso solo algunas reflexiones de fin de día:

1. Por más que los mails del foro lo digan, nadie es activista por hablar de la urgencia de un trato equitativo con respecto a los grupos minoritarios y la sociedad en su conjunto. En lo personal, hablo de ese tema porque creo en la integración y en la celebración de las diferencias. Ignoro porque lo hace el resto, pero sospecho, por lo que he leído que lo hace por lo mismo o porque está en contra.

2. Si las emisoras televisivas incluyen personajes homosexuales es porque las sociedades de las que se nutren lo aceptan (en alguna medida) o lo reclaman (según sea el caso). Los medios son el espejo de la sociedad de la que proceden y en el Perú la sociedad de la que proceden está cambiando. Nótese que nadie está hablando de moral. Me temo que como es mi opinión, no viene al caso en este tema.

3. El hecho de que se acepte legalmente la homosexualidad no significa que la gente se vaya a casar con un perro, que los heterosexuales no deban casarse o que los homosexuales odien a los heterosexuales solo porque sí y los torturan con su existencia. Para más información vean X-men, uno y dos. La dos la programan este mes por cinecanal así que ya saben.

4. El reconocimiento del matrimonio gay no quiere decir que la promiscuidad se haya formalizado en España. La mayoría de promiscuos son heterosexuales porque la mayoría de la gente en el mundo es heterosexual. No se den por aludidos.

5. No hay nada más desagradable que un negro racista en un país de blancos. Opérese la expresión anterior por extrapolación.

6. Esto sí que me preocupa: cuando estuve en Europa no vi la poligamia casi al frente, como dice alguno de los mails que enviaron al foro de blogsperú. Tampoco conozco a nadie que haya visto tal cosa cuando estuvo en Europa. De hecho no conozco de nadie que haya escuchado o visto que tal cosa esté casi al frente. Hasta donde se es un delito en la mayoría de países cuando hay engaño y no veo porque tenga que ser de otro modo. El alarmismo es gravísimo. Y así como hay libros que embrutecen, hay expresiones que desinforman. En el caso de que haya aprobación y consentimiento la cosa cambia y no veo cual es el problema legal. La moral ya es otra cosa. Badani sabe mucho de eso y no es europeo. Lo que si se de los europeos es que les encantan la col de bruselas y los esparragos, cosa que de veras está casi al frente y no podemos permitir que se legalice.

Saludos cordiales,

PD: Me ampara la constitución, por si a caso.

PD2: Mi mamá tiene una agencia de viajes por si quieren ir a Europa.

PD3: Estoy armando un grupo de yahoo. Si estás casado o casada, con más de una o uno, este grupo es para ti!

Gente que se sorprende en medio de actos cotidianos (canción a dos tiempos)

2005-07-13T10:21:00.000-05:00

Todas las mañanas sale de casa, camina diez minutos y se detiene en una esquina a observar los detalles del semáforo, de la vendedora de diarios, de la gran avenida y de los autos del transporte público que ya se van deteniendo. Todas las mañanas aborda sin fijarse cualquiera de esos autos. Todas las mañanas sale, camina, observa y aborda mientras escucha al máximo volumen que votan sus audifonos canciones de la nueva ola, tangos viejos, boleros y cumbias antiguas. Y todos los pasajeros que se sientan a su lado o al frente o en las bancas de los parques o incluso el portero que abre la puerta del edificio donde trabaja; todos los pasajeros e incluso quienes caminan por donde camina, los que hacen la fila cuando hace la fila, los que hablan por teléfono cuando escucha por sus audífonos y los que no hacen nada mientras tanto; todos, creen que les habla. No sabe, sin embargo, que está hablando. Pero hoy tendrá una revelación: se dará cuenta de que se le mueve la boca, de que no está cantando, de que siempre se mueve de la misma manera y de que no puede escucharse porque está escuchando música vieja.

Lentamente, irá sacándose los audifonos hasta constatar con desconcierto que es del tipo de gente que se sorprende en medio de actos cotidianos diciendo sin notarlo "quisiera estar muerto" y repitiéndolo muchas veces hasta que la canción ha terminado.

yo no fui

2005-07-12T10:56:00.000-05:00

cuando me iba mal la gente decía que era un pastrulo y tenía cierta lógica.

de hecho, según majo yo puedo ser cualquier cosa -lombriz, mago, piedra, masa encefálica, poste de alumbrado público, vía láctea, transistor, hipérbole- y me pueden decir cualquier cosa -gordo, feo, malo, lacra, sucio, bizco y pata chueca-, pero lo que no puedo ser y no me pueden decir es que soy un sobrado.

de lo peor, concluye majo, pirata surf.

por favor, si alguien entiende algo de esto, explíqueme.

Ligas Mayores

2005-07-07T14:25:00.000-05:00

Resulta que Sofía Mulanovich ha sido nominada por ESPN a un premio ESPY. Si quieres apoyarla para que gane en la categoría de mejor atleta femenina de deportes de acción sólo tienes que inscribirte -es al toque, ojo-, y votar aquí.

Una extraña influencia

2005-07-07T12:46:00.000-05:00

Algo terrible me ha pasado. Todo empezó como una tenue insinuación a la que debí hacer caso omiso. No pude, sin embargo. He sucumbido ante los buenos modales y me estoy volviendo adicto a la lectura de reglamentos, normativas, manuales de procedimientos, libros protocolares y todas sus variantes. Sí, Ingrid, el dedo meñique tambien. No hay escusa, lo se. Si alguien conoce el remedio por favor hágamelo llegar. Me temo que desde ahora ya no tendré 12 años. Babero, Rest In Peace.

(yo no me llamo javier)

2005-07-06T13:59:00.000-05:00

a quien corresponda,

lo mejor de tener un blog es que a uno le pasan las cosas más raras. he conocido gente por el blog y he desconocido gente por el blog. he recibido felicitaciones, agradecimientos, maldiciones, insultos, regalos, premios (de mentira), golpizas virtuales y hasta proposiciones sentimentales (de verdad). lo único que faltaba es que me cambiaran de sexo: hace unos días recibí una propuesta emocional de caracter exploratorio. un soltero sin compromiso me ha dicho que soy "muy hermosa y muy bella".

gracias por el piropo. sin embargo debo aclararle algunas cosas puesto que usted se confunde. en lo personal no estoy interesado porque no soy hermosa ni bella, y si lo fuese en algún sentido sería en el masculino singular. así: hermoso y bello. vale decir, soy hombre. y no estoy interesado.

de todos modos gracias por decirme que escribo como señorita: lo considero muy oportuno ahora que esto de los rollos de genero esta tan en onda. felicitaciones por tamaña valentía. y finalmente, gracias por inflarme el ego, que lo tenía venido a menos ultimamente.

cordialmente,

j.

El descampado (historia de terror y aprendizaje)

2005-07-06T07:56:00.000-05:00

-¿Por qué me has traído acá? No hay nada.

-Mira bien.

-Veo un campo reseco de tierra cimentada. Hay pequeños montículos de basura aquí y allá. Unas figuras humanas se mantienen en pie pero no se desplazan.

-...

-Está bien. Apenas se mueven. Dos o tres centimetros por paso. Y con tal lentitud que parece que estuvieran quietos. Como si no les quedara energía alguna. Tienen los ojos abiertos y las pupilas dilatadas. Su expresión es la del miedo. Las figuras son ancianos.

-¿Pelean?

-No estoy seguro. A los más aptos les toma tres o cuatro minutos recoger un piedra o un trasto viejo. Parece no importarles si se cortan o se hacen daño con estas piezas oxidadas. Lo arrojan como pueden. Con todas sus fuerzas. Sin embargo el objeto nunca cae lejos. No más allá de un metro. Pretenden arrojarlo a alguien más. Herirlo. El rostro de terror es inmutable. ¿Por qué me has traído?

-¿Qué sientes?

-Hace frío. De pronto soy parte de esto. No me gusta su lentitud, sus ojos claros y tensos, sus rostros congelados en el miedo. ¿Por qué estoy acá?

-Puedo saberlo pero no me corresponde decirlo. Tendrás que descubrirlo tu. Aunque te lo dijera no podrías comprenderlo

-No entiendo.

-Aún sobre un espejo nos cuesta reconocer nuestros rasgos. Esto eres tú y aquí perteneces.

-No entiendo -ofuscado y en voz alta.

-¿Ves cómo te desplazas? ¿Cómo tu rostro se contrae? Apenas puedes moverte.

-Explicame, por favor -aterrado.

-Has envejecido. Este es el lugar al que perteneces. Por eso te he traído.

-Todo es tan confuso. ¿Te quedarás aquí conmigo? ¿Por qué no nos escuchan?

-Soy el transporte, no el destino. El resto es tuyo.

-Siento miedo. No comprendo.

-Ahora entiendes. Eres tú y es para siempre. Por eso me desvanezco. Adios.

La voz desapareció y quedó sobre el campo reseco una figura más, anciana como las otras. Para siempre.

Todas estas historias terminan en boda o muerte (melodrama metrocaníbal)

2005-07-03T10:37:00.000-05:00

para Emma

La chica regia y freak que sale a veces en la tele y que trabaja en la revista frívola quiere un novio inteligente y gordo como su padre. Un novio que sea crítico literario y que disfrute a solas leyendo novelas rosa en papel bulki. Un novio que cuando se vaya de bares hable solo de él mismo, de Cortázar y de Deleuze, y que suelte risotadas graves como rocas gigantescas. La chica freak quiere -secretamente-, ser un personaje público incuestionable.

Lo que la chica freak y regia no sabe es que a los críticos literarios los engatuza la tele cuando pasan los treinta y se casan, y ya no salen y ya no se mueven ni se van de bares y ya no hacen nada que no sea cambiar de canal y fruncir el ceño. Ignora que para quererlos mucho se tiene que dejar de ser freak y regia y se tiene que engordar como su padre hasta parecer un garabato rosa en papel bulki. Cree que se ve muy chic cuando rie como si tuviera un animalito muerto en la garganta y que, en realidad, su verdadero lugar es la portada de una revista frívola.

La chica es obesa y ya no lee a Cortázar ni a Deleuze. Ahora tiene 45 años y sangra -secretamente-, sobre una roca enorme al pie del acantilado.

El impostor

2005-06-26T17:56:00.000-05:00

Estás de pie, ante el espejo.
Has mirado tanto la imagen ajena que la creíste propia.

Incluso, en algún momento, fuiste esa imagen.
Te re-presentaste.

Copiaste gestos, formas, vocablos.
Respiraste el aliento de alguien más -el vaho.

Al final, a pesar de que no estás, eres tú en la faceta más honesta.
Y cuando dicen tu nombre, yo no fui, exclamas, fue el otro.
Y el otro resulta el plagiario.
El otro, el culpable.

Así son los espejos cuando están enfrentados.

a go-gó, a da-dadá

2005-06-26T10:59:00.000-05:00

Creo que, como Johansen, quiero ser un des-generado.

Por ejemplo:

Guacamole

Sittin’ on a bencho, waitin’ for the teco guacamole
Carne con frijole’, carne con frijole…
Waitin’ for the sun to shine, hopin’ for the chicken yakisoba
Hope there’s some left over, hope there’s some left over…

Ay, mami, qué está haciendo, dónde va?
Ay, papi, no sé, pero vete ya!
Even when the pompan takin’ on a holey, guacamole…

Samarranch, Havelange, Copa Mundo, UEFA de la FIFA
Just like Queen Latifah, hope she got some reefah
Solitaire, happiness, joie de vivre just’ a like Lola
Hope she’ there sola, hope she’ there sola

Guacamole, Si Señor, Por Favor!

Ay, mami, qué está haciendo, dónde va?
Ay, papi, no sé pero voy pa’ allá!
Even when the pompan takin’ escabeche
Uy, café con leche!

Vamos a comer a lo de Beto, que nos hizo guacamole!
Carne con frijole’, carne con frijole’!
Cuchufrito, habichuela, hot tamale, trucha al escabeche,
Con café con leche, con café con leche…

Chimichurri, zucundún con chequendengue, Caraguatatuba
Y uma caipiruva, y uma caipiruva…
Un poquito de manteca, cuatro cucharada e’ milanesa
Queso con frambuesa, pongan bien la mesa!

Boca Juniors, River Plate, Chacarita, Diego Maradona
Diego no perdona, Diego no perdona
Solitaire, happiness, joie de vivre, just a like a Lola
Hope she there a sola, hope she there a sola…

Ay, mami que esta haciendo, donde va?
Ay, papi no se pero voy pa’ alla!
Even when the pompan takin’ on a lilly
Don’t be so silly…

Guacamole, guacamole, si Señor, por favor!

COROLARIO: De hecho que ya quemé

Hoy (una semana y un día)

2005-06-25T15:14:00.000-05:00

1
Hoy decidí no fumar.
Por eso me compré una cajetilla de cigarros.
La perdí sin querer.
Ahora estoy de mal humor.
Hoy decidí no fumar.
Por eso.
La perdí.
Ahora.
Hoy.
Por.
Fin.

2
Me han dicho que a veces digo cosas muy comunes
-pásame la sal, vamos al cine-,
como si me hubiera pasado algo terrible.

3
Hoy no tengo ganas.
Es posible que mañana tampoco.
Y mañana.
Y así.

4
No me gustan los perros cuando se muerden la cola.

5
.
.
.
.
.
.

.
(cuentagotas)

6

N.
Sufí.
A.

7

@

(verse el ombligo)

8

Hoy es siempre repetido ayer y mañana.

Autobombo de cumpleaños

2005-06-23T08:51:00.000-05:00

Hace un año me animé a postear por primera vez en un blog, en parte motivado por una conversación con Andrea, que fue quien me presentó este formato de creación en línea. La intención era obligarme a escribir cualquier cosa sobre lo que fuera, sin pretenciones de ningún tipo y sin obligación ni responsabilidad alguna sobre mis textos. Un vómito o un escupitajo, pero al mismo tiempo una botella de naúfrago hundiéndose en el oceano. Y en cierta medida así era como me sentía.

Lo cierto es que pronto las cosas cambiaron y postear se volvió adictivo. Llegué a colgar textos y links hasta cuatro veces al día y el 70 por ciento de mi tiempo lo ocupaba pensando en lo que iba a hacer la próxima vez que tuviera que enfrentarme a la pantalla en blanco. Es cierto también que tenía menos preocupaciones que ahora. Que ahora es más difícil, pero más reconfortante. El caso es que en esa época alguna satisfacción debía estar obteniendo. Algo que en lo cotidiano fuera tremendamente difícil de obtener. No me equivocaba.

Tengo la convicción de convertirme en escritor desde los 12 años, pero soltar cada palabra me costaba demasiado. Escribir me generaba estrés a pesar de que era una de las pocas cosas que en verdad me gustaban. Por eso, para lograrlo, hasta hace no mucho, me inducía un estado similar a la nausea y me provocaba escalofríos que podían durar entre tres y cuatro días. El resultado: un texto de dos o tres caras que luego era revisado, corregido, y posteriormente reducido a nada porque a mi juicio no había nada que tuviera valor en esas líneas.

Todo eso ha cambiado desde que tengo este blog, que como siempre digo, es mejor que cualquier terapia. De hecho, ahora es sumamente placentero sentarme a escribir simplemente por el hecho de hacerlo y no imagino un futuro en el que no pueda hacerlo a menos que esté muerto. Además es muy divertido. Es como si uno no terminara de existir o como si sus palabras dejaran de pertenecerle en el momento en que se cuelgan en el mundo virtual. Cosa rara esta de las desapariciones: parece que solo puedo existir cuando no estoy del todo. Escribir es una experiencia placentera pero cercana a la muerte.

Eso es en parte lo que me gusta de este espacio. No creo, sin embargo, que sea todo.

Con el tiempo fui descubriendo algunas de mis lecturas favoritas, como las de la intermitente, la reina, la maldita, orsai y la madrugadora, por mencionar solo a algunos. Así pude descubrir una solitaria cotidianidad en Noruega, cómo la pasan los argentinos en España y cómo se vive en una ciudad como la mía pero siendo otra persona. Una simulación de viaje a otra latitud y otra vida.

Por eso a veces me da pena que algunos de mis blogs favoritos ya no existan. Es como cuando uno termina una novela y prefiere pensar que los personajes en verdad existen en alguna parte y siguen haciendo sus cosas normalmente solo que sin contratiempos que valga la pena contar y que hagan la historia divertida. Que sus vidas son aburridas porque son muy felices. Que son pero no están, por lo menos no cerca. Y en algunos casos que están caminando cerca a uno pero que uno es incapaz de reconocerlos porque en la vida cotidiana las cosas son distintas y medio de mentiras frente a las de los blogs. O viceversa. No importa. Igual me encanta. Aquí cada persona es también su propio personaje.

Hace un año empecé este blog sobre cosas inútiles y no pienso dejarlo. Mejor no sigo porque se me está saliendo lo cursi y puede que de eso sí me arrepienta. Nos vemos (o nos leemos que ya saben que acá es lo mismo).

PD: Hoy no habrá fiesta porque tuvimos una hace no mucho. Prepararé algo más interesante pronto.

Una carta digestiva (conversational jazz)

2005-06-22T13:24:00.000-05:00

ES QUE ZURDOK... ES UNA BANDA REGIA says:
te pregunto porque no sabia pes

nie> says:
ahora ya sabes

nie> says:
tu y tus telenovelas

ES QUE ZURDOK... ES UNA BANDA REGIA CON ESA MAGIA EXTASIADA DE LA QUE LA GENTE HABLA (ya pensare si te amaréee!) says:
asu, y eso?

nie> says:
nada. usted cuando viene al restaurante siempre pide lo mismo.

ES QUE ZURDOK... ES UNA BANDA REGIA CON ESA MAGIA EXTASIADA DE LA QUE LA GENTE HABLA (ya pensare si te amaréee!) says:
bueno

nie> says:
tiene 365 canales y sin embargo se prende solo con las telenovelas. lo curioso es q aca en el restaurante no tenemos televisor. ¿me entiende señor jabes?

ES QUE ZURDOK... ES UNA BANDA REGIA CON ESA MAGIA EXTASIADA DE LA QUE LA GENTE HABLA (ya pensare si te amaréee!) says:
voy a agarrar tres libros y me los voy a comer frente a ese televisor que no esta ahi

nie> says:
mejor comase la carta señor. está mucho mas variada.

ES QUE ZURDOK... ES UNA BANDA REGIA CON ESA MAGIA EXTASIADA DE LA QUE LA GENTE HABLA (ya pensare si te amaréee!) says:
causa empacho

nie> says:
no lo crea. si desea tenemos una carta de licores digestivos, porque usted bebe, ¿verdad?

nie> says:
licores digestivos quiero decir

nie> says:
verdad?

ES QUE ZURDOK... ES UNA BANDA REGIA CON ESA MAGIA EXTASIADA DE LA QUE LA GENTE HABLA (ya pensare si te amaréee!) says:
no, soy geologo

nie> says:
ohhhh. bueno. ni modo. usted se lo pierde.

Risa y radioactividad

2005-06-22T10:44:00.000-05:00

Dos cosas me han llamado la atención el día de hoy:

Me enteré por un correo de que pronto se cumplirán 100 años de la primera publicación de la revista Monos y monadas. Aparecida un 31 de Diciembre del año 1905 y dirigida en un primer momento por el poeta y periodista Leonidas N. Yerovi, contó en sus comienzos con la colaboración de algunas de las mentes y plumas más incisivas, paradigmáticas y brillantes de la primera mitad del siglo XX: Julio Málaga Grenet, Abraham Valdelomar, Ricardo Palma, Manuel Gonzales Prada, Abelardo Gamarrra, Luis Fernan Cisneros, Manuel Beingolea, Enrique Andrés Carrillo, José Gálvez, José Eufemio Lora, Federico More, José Santos Chocano y otros autores. Está página reúne algunas de las portadas de su última etapa, cuando era dirigida por Nicolás Yerovi y contaba con la participación de gente como Carlín, Javier Prado (quien se ha ocupado de regalarnos esta maravilla) y Juan Acevedo, el mismo de el cuy. Además cuenta con más información y un pertinente comentario para cada portada. Cortesía de LaNuez.
George Weller fue el primer periodista en llegar a Nagasaki luego del bombardeo nuclear que puso fin a la segunda guerra mundial. Al parecer, Weller contrató una lancha japonesa de remos, luego viajó en tren y al final se hizo pasar como coronel del ejército estadounidense, para llegar a la ciudad, o lo que quedaba de ella, a comienzos de septiembre de 1945. Luego escribió una serie de historias sobre lo que vió y vivió. Sin embargo, la censura impidió su publicación en esos días y Weller murió en el año 2002 sin entregar ese trabajo a la imprenta. Felizmente, su hijo Anthony descubrió el verano pasado las 75 páginas de notas junto con una veintena de fotografías. Si hacen click aquí podrán leer este desgarrador testimonio.

Ya más tardecito voy a colgar algo mio.

Primer pensamiento articulado del día

2005-06-21T06:45:00.000-05:00

Esto de andar enamorandose de personajes de ficción no puede terminar bien.

Los Gonzales (melodrama costumbrista de las 6 de la tarde)

2005-06-20T08:31:00.000-05:00

A la señora Gonzales nunca la entusiasmó quedarse sola en casa ni hacerse cargo de la mesa del desayuno ni del mostrador de la bodega. Tampoco acostarse tarde ni levantarse temprano, asentir con cautela ni pensar las cosas dos veces antes de decirlas en su propia habitación. En el fondo, a la señora Gonzales nunca le gustó ser la señora Gonzales.

Al señor Gonzales, en cambio, le encanta pasear al perro antes de las 7, revisar hasta tarde los ingresos y egresos de la tienda y no tener que preocuparse por tostadas con mermelada de rocoto ni por café humeante en las mañanas. También reirse a carcajadas, rellenar con parsimonía crucigramas y poner la mano firme ante la mujer cuando corresponde. Al señor Gonzales le encanta ser el señor de la señora Gonzales y siente que lo es solamente para ella.

Pero esta es una historia triste y quizá solo por eso, desde ahora y para siempre, la señora Gonzales dejará la casa bonita con techo de dos aguas, cruzará la avenida principal -ha pasado mucho tiempo, dirá sin tener plena conciencia de sus palabras-, y se dirigirá al resto de su vida que la espera fumando en un penthouse del centro de la ciudad. Al mismo tiempo, se convertirá en una sombra languideciendo en la imaginación de quien fue y será su único esposo.

El señor Gonzales tomará el café caliente por última vez y desde entonces dejará pasar las horas y los días hasta morir de hambre. De rato en rato dirá el nombre de su mujer pero nadie podrá escucharlo y, Toni, que es como se llama su perro, tendrá que ser, cuando su amo ya no esté, la mascota de un grupo de colegiales que se reune todas las tardes a la vuelta de la esquina para fumar porros y hablar de las chicas más lindas del salón de clases.

La calle en la que viven los Gonzales nunca más será la misma.

Discrepo (las últimas palabras)

2005-06-20T06:42:00.000-05:00

Biografía mínima

Fue un tipo brillante de vida muy breve.

He vuelto, otra vez

2005-04-21T11:35:00.000-05:00

Un troyano maldito secuestró mi pc. Por eso no he posteado nada en estos días. Hecha la higiene y puestas las vacunas, he vuelto solo para irme de nuevo. Esta vez a Argentina. Volveré con nuevo skin y supongo, algunas novedades porque hay feria del libro. Adieu.

Talking 'bout the revolution

2005-04-05T15:50:00.000-05:00

Me fui a comprar los discos de novalima (están geniales) y sin querer, y por fortuna, me topé en la tienda con esta joyita. Escuché una buena versión de esta canción hecha por Molotov pero, ya saben, nunca tanto.

Conclusión: la revolución es divertida, aún sin coca cola.

Revolution Will Not Be Televised
by Gil Scott-Heron

You will not be able to stay home, brother.
You will not be able to plug in, turn on and cop out.
You will not be able to lose yourself on skag and skip out for beer during commercials,
because the revolution will not be televised.

The revolution will not be televised.
The revolution will not be brought to you by Xerox in 4 parts without commercial interruptions.
The revolution will not show you pictures of Nixon blowing a bugle and leading a charge by John Mitchell, General Abrams and Spiro Agnew to eat hog maws confiscated from a Harlem sanctuary.
The revolution will not be televised.

The revolution will not be brought to you by the Schaefer Award Theatre and will not star Natalie Woods and Steve McQueen or Bullwinkle and Julia.
The revolution will not give your mouth sex appeal.
The revolution will not get rid of the nubs.
The revolution will not make you look five pounds thinner, because the revolution will not be televised, Brother.

There will be no pictures of you and Willie May pushing that shopping cart down the block on the dead run, or trying to slide that color tv into a stolen ambulance.
NBC will not be able predict the winner at 8:32 on report from 29 districts.
The revolution will not be televised.

There will be no pictures of pigs shooting down brothers on the instant replay.
There will be no pictures of pigs shooting down brothers on the instant replay.
There will be no pictures of Whitney Young being run out of Harlem on a rail with a brand new process.
There will be no slow motion or still life of Roy Wilkens strolling through Watts in a Red, Black and Green liberation jumpsuit that he had been saving for just the proper occasion.
Green Acres, Beverly Hillbillies, and The Hooterville Junction will no longer be so damned relevant, and women will not care if Dick finally gets down with Jane on Search for Tomorrow because Black people will be in the street looking for a brighter day.
The revolution will not be televised.

There will be no highlights on the eleven o'clock news and no pictures of hairy armed women liberationists and Jackie Onassis blowing her nose.
The theme song will not be written by Jim Webb or Francis Scott Key, nor sung by Glen Campbell, Tom Jones, Johnny Cash, Englebert Humperdink, or the Rare Earth.
The revolution will not be televised.

The revolution will not be right back after a message about a white tornado, white lightning, or white people.
You will not have to worry about a dove in your bedroom, the tiger in your tank, or the giant in your toilet bowl.
The revolution will not go better with Coke.
The revolution will not fight the germs that may cause bad breath.
The revolution will put you in the driver's seat.

The revolution will not be televised, will not be televised, will not be televised, will not be televised.
The revolution will be no re-run, brothers;
The revolution will be live.

La fiesta de Doña Flor, sus dos maridos y Sergio

2005-03-30T13:54:00.000-05:00

Aquí queremos tanto a Sergio que estamos organizando una fiesta en su honor. Por favor no le hagan caso si durante el jolgorio escupe o patalea o bota espuma por la boca. Tampoco si habla incoherencias, si se enreda con su cadena a la hora de pasear por el salón o si olvida levantar la pata para dejar su charquito. Hay que tenerle paciencia porque es solo un cachorro. Más bien pasen la voz para ir a limpiar porque parece que no sabe hacerse cargo de él solo y necesita siempre alguien a quien ladrar.

El tema de la fiesta en honor a Sergio es Doña Flor y sus dos maridos, el mítico libro de Jorge Amado que sirvió para dejar en claro que antes de la Allende, de la Esquivel y sin que mediara García Márquez -ni Sergio, aunque le pese-, en Brasil ya se relacionaba comida con sexo. La ignorancia, decía mi abuelito, es atrevida.

Como en todas las fiestas anteriores no hay reglas y pueden hacer lo que quieran. Eso sí, la única condición para entrar es que traigan un plato de comida (sería la voz que adjunten la receta). Puede ser el plato que ustedes quieran y mostro si cuentan el ingrediente secreto. Por supuesto, Sergio, no tienes que traer nada. Te queremos a pesar de que seas un energúmeno.

Para empezar yo me apunto con las ostras de la polémica.

Bienvenidos, están en su casa.

Ostras tibias con vinagreta de oporto y menta

2005-03-29T20:51:00.000-05:00

Advertencia: es una receta para seis personas. Antes de su preparación consiga un espacio amplio donde todos quepan cómodos.

Ingredientes

24 ostras abiertas y sin valvas en su propia agua
1 melón cantalup
1 vaso de oporto rojo
24 hojas de menta piperina
1 pizca de cardamomo verde
1 pizca de pimienta blanca
3 cucharadas de aceto balsámico
3 cucharadas de aceite de oliva virgen extra

Elaboración:

- Pelar el melón, cortar en dados y triturar en el vaso de la batidora hasta obtener un puré homogéneo. Añadir entonces el jugo de las ostras, el cardamomo y la pimienta. Filtrar y reservar.
- Reducir en un cazo pequeño el vaso de oporto y, cuando esté caramelizado, incorporar el aceto balsámico
- Poner en una sartén el aceite de oliva y, cuando esté caliente, retirar del fuego; entonces, añadir las ostras y, con una cuchara de madera, mover rápidamente fuera del fuego.
- Escurrir las ostras, recogiendo el caldo obtenido.
- En un plato sopero verter un poco de “sopa de melón”. Depositar alrededor las ostras y napar muy ligeramente cada una con la vinagreta de oporto. Depositar en cada ostra una hoja de menta.

Extraído de “Placeres de alcoba”, de Andrés Madrigal.

Conclusiones

* Cualquier idiota puede escribir una historia erótica pero no preparar un buen plato de ostras.
* Escribir un buen relato erótico debe pasar de alguna forma por la boca y el estómago. El orden de los factores no altera el producto. O sí, pero no importa.
* En los ingredientes, por lo general, hay poesía. En la elaboración, música.
* Los recetarios, leídos en forma adecuada, siempre resultan sexys.

Algunas ideas al azar

2005-03-28T22:16:00.000-05:00

Ahora nos toca llevar la fiesta en silencio, revisar el manual de instrucciones y cerciorarnos de que no están mirando.
Dice que ha concluído. A nadie se culpe.
Lo mejor de pensar al revés es se sèver la rasnep ed rojem ol.
Solo hay dos tipos de personas en el mundo: los que son monódrogos y los que son polídrogos.
No puedo levantarme antes de las siete sin pensar en margaritas.
Esto de invernar tiene sus ventajas: el ronquido en la habitación contigüa, el paso lento del agua por el alcantarillado, la sensación de cansancio antes de las once.
............................... (recorte sobre la línea punteada).

Stomp!

2005-03-27T23:05:00.000-05:00

Detras del carro rojo

2005-03-27T13:06:00.000-05:00

Lo peor de jugar a las escondidas es que nadie te encuentre porque ya dejaron de buscarte.

Don Santiago

2005-03-23T13:45:00.000-05:00

Don Santiago no cree en el paraíso. Al cura amigo esto le pone los pelos de punta y le entran unas ganas locas de citar versículos y de hablar de beneficios post mortem.

-En el cielo hay paz absoluta, no hay hambre ni guerra y todos viviremos felices -resume el católico luego de un rato.

Don Santiago no hace caso. Apura su copa de vino y alza la mirada lúcida y calma. Luego parpadera dos veces.

-Prefiero un viaje al África.

La reina ha muerto. Que viva la reina.

2005-03-22T10:39:00.000-05:00

Querida Reina,

justo cuando este humilde servidor se reintegra a su servicio, usted dice que ya no es necesario, que no importa. Claudica porque está contenta y porque está harta de estar en el mismo lugar y de ser una rutina. Que me corten la mano si miento: no me parece.

Tendrá sus motivos. La felicidad, dice. Comparta pues que hay poco y siga escribiendo que algunos de sus subditos aún la necesitamos.

J.

Domingo, 3:30 pm

2005-03-21T09:57:00.000-05:00

-Alo señora. ¿Se encuentra Sandra?
-Sí, un ratito.
-...
-...
-...
-Javier, Sandra no te puede atender en este momento porque está en el jardín revolcándose en barro con Marité. Dice que por favor te pongas ropa de baño y vengas a la casa que hace un sol maravilloso.

Tres secuencias de persecución y una moraleja

2005-03-21T00:09:00.000-05:00

La primera vez que supimos de ella estabamos bailando sobre un charco de agua. No le dimos mucha importancia porque al violinista que operaba el telégrafo le daba lo mismo que a la señora de los ruleros verdes. Pronto se hizo tarde en la taza de café. Todos tuvimos que volver a la cama.

La segunda vez, contemplabamos el atardecer como un telón de sangre sobre las piedras del río, un salmón salió a sentir el fresco y a hablar un poco más de la cuenta y un pastor evangelista rugió como un león por lo que en Argentina pensaron que estabamos todos muertos.

La tercera vez, la definitiva, nos miramos a los ojos, lloramos un rato y nos sentimos culpables. Luego huimos asustados sin saber por qué.

La idea nefasta se nos había escapado.

Al contar lo ocurrido, nadie quizo creernos. Sin embargo, el pueblo quedó desierto pronto. Un escalofrío nos recorrió el cuerpo. El momento era el final: estabamos acorralados.

(hoy he vuelto)

Último paradero

2005-02-23T01:17:00.000-05:00

Señores pasajeros:

por motivos de fuerza mayor -el tiempo, las ganas, otros intereses-, este blog cierra definitivamente.

He disfrutado mucho esta aventura con ustedes. Gracias por su tiempo, sus ganas y su interes. No hay forma en que pueda compensarles: sus comentarios son mejores que la terapia, creanme.

Nos volveremos a ver pero no se cuando.

J.

PD: los chocolates son todos suyos. Bajan en la esquina.

Una resolución

2005-02-19T11:14:00.000-05:00

Hay un parque melancólico y un hombre sobre el tejado de la casa ploma.

-Me he mudado -dice con voz cavernosa. Luego sigue mordiéndose las uñas mientras piensa en números primos.

En el piso siete amanece. A Dino, el perro, esto no le importa. Ladra en portugués un rato y luego toma una siesta. En su sueño hay algo similar a flores y todo huele a azufre.

En el parque los niños cantan una ronda en torno a un viejo fresno: las horas no suelen pasar tan lentas, dicen y el hombre cae como una frambuesa contra la acera.

trastevere

2005-02-19T02:15:00.000-05:00

cuando lo conocí paolo miraba
como es naturaluna joven alta y luminosa
me dijo
dándome la mano de una orilla a otra
del tíber que tal vez soñaba
que no era cierto
que sin duda esa muchacha
no existía
y que la amistad
era tan sólo una palabra
luego me habló del pan
de cada día del vino rojo y de mujer e hijos
y de la inmensa pobreza
en que vivía
y viéndolo tan fuerte y abatido
yo pensaba
sería trabajo fácil para él
llevarse el día en un camión
subir al cielo en overall
desenterrar el huevo de la luz
y acariciarlo
noche tras noche hasta romperlo
y ver surgir a dios por fin
y nunca más partir al alba ni estrenar
con el primer café de cada día
la misma sonrisa carcomida
pero entretanto
la pobreza de paolo continuaba

Habitación en Roma, Jorge Eduardo Eielson, 1952

Disculpe señor Poe, me equivoqué de sepulcro.

2005-02-17T19:14:00.000-05:00

Dicen que una tarde Charles Dickens fue a cenar a casa de su hermana. Luego del postre, Dickens dijo que le había dado sueño, que se iba a dormir.

-Las camas están todas ocupadas. No hay lugar para tí. ¿Dónde piensas dormir? -preguntó la hermana.

-Bajo la tierra -respondió el artista.

Esa fue la última noche que el Dickens pasó con vida.

(Si quieres saber donde está Charles en este momento, haz click aquí).

pedazo de ignArante sucio perro racista

2005-02-17T08:55:00.000-05:00

Antes de descubrir esta página web pensaba que entendía al Perú. Ahora no tengo idea ni de dónde estoy parado. Para muestra un botón (en mayusculas en el original):

EL PNCDP GOBERNARA POR UN SOL ANUAL. NO TENEMOS DESEOS DE LUCRO, NI DE ROBO. TENEMOS LA LEY.

Por cierto, no se pierdan la sección de cartas. Contiene la dosis de violencia necesaria para seguir viviendo. De ahí se extrajo el titulo de esta nota.

Family album

2005-02-17T01:30:00.000-05:00

Un instante puede cambiar tu vida. El inofensivo zumbido de una mosca, el sol recortándose contra las tejas del techo, el ruido de un auto al pasar: Cualquier cosa puede resultar decisiva. Un segundo antes y otra hubiera sido la historia. Un minuto despues y el mundo sería distinto. La bala que surca una nube de humo, la mirada decidida de una mujer muerta para siempre, el flujo de la gente cuando es presa del miedo. Cien hechos que pudieron no estar si no estaban con ellos un hombre y una cámara. Cien fotografías que hicieron historia, cortesía de LIFE.

(En el libro están todas; en el link, solo 27).

Mi turno

2005-02-13T20:51:00.000-05:00

Jugar me apasiona así que acepto la invitación de LRC.

Pedía 10 álbums pero no pude. Aquí hay álbums, best of, greatest hits y antologías.
Nuggets: Original Artyfacts from the First Psychedelic Era 1965-1968
Ederlezi - Goran Bregovic
Café Inkaterra - Miki Gonzales
Horses - Patti Smith
Talkie Walkie - Air
Rock and Roll - Gary Glitter
Presenting Popp! - Andre Popp
Sextant - Herbie Hancock
Uberjam - John Scofield
Ostateczny Krach Systemu Korporacji - Kazik

Los discos que me dió vergüenza encontrar buscando la respuesta del punto anterior:
Ninguno, felizmente. Nadie debería sentirse avergonzado por la música que le gusta.

¿Cual es la cantidad total de música bajada a tu computadora?
No bajo música porque tengo el disco duro repleto (30gb). Perdí la cuenta en el álbum 200.

¿El Ultimo CD que te compraste?
Lo mejor de "Los Destellos", 6 soles en el centro de Lima, una maravilla.

¿Cuál fue la ultima canción que escuchaste antes de leer este post?
Scheherazade de New World

Canción que escuchas seguido y que tiene significado para ti.
Varias: Get me away from here i'm dying de Belle and Sebastian, Life is a Rock de Reunion y Bonnie and Clyde de Serge Gainsbourg con Briggite Bardot. También cualquiera de Frank Sinatra, Nino Bravo y Caifanes.

¿A quién le vas a pasar esto? (5 personas y por qué)
A Daniella, a Hope, a Andrea, a la reina, a Vesania, al de las ideas tontas, a Charles Bronson y a Ima Sumac (cinco no bastaron)

Libro

2005-02-12T03:11:00.000-05:00