El blog de la fiestas (tu ya sabes)

Como ustedes saben, este es el blog de las fiestas (patrias) y de las primeras fiestas (de blogs peruanos).

Hace tiempo que venimos realizando eventos de diversa indole por los aniversarios sucesivos de cualquier cosa, solo que para el divertimento exclusivo de todos nosotros. La idea, esta vez, es la misma de siempre: celebrar las fiestas (patrias) como a ti te de la gana. Por eso vale traer el mejor deseo para el Perú como regalo de ocasión. No importa si vives aquí o en el extranjero. Ni siquiera si eres extranjero y no vives aquí, con tal de que el asunto lo sientas propio y patrio como un buen ceviche. Total, a nadie se le ocurre vender un plato de pastas o de creme brule en estos días. Total, en estas épocas, un buen tiradito, o unos anticuchos, saben mucho mejor con pisco sour.

Total, y por último, todos están invitados. Y que viva el Perú carajo. Y que viva para todos. La dirección ya la conocen. Donde siempre y como quieran. Están en su casa. Los espero. Y hagan lo que les de la gana y lo que su imaginación les permita. Total, la carta es lo que ustedes traigan y esta fiesta es para ustedes. Es para nosotros. Todo vale y nada está prohibido.

Yo, pára empezar, me apunto con un seco de chabelo, bien norteño (aunque no he probado esta receta), porque me encantaría estar en Mancora. Y con el deseo de que cada día hagamos las cosas un poco mejor (lo se: qué cursi).

A ver quien la sigue.

préstame tu vida

¿Qué sería del mundo si uno pudiera patentar las cosas que le han pasado? Una amiga me comentaba el otro día que me iba a contar un montón de recuerdos para que yo los escribiera. Cosas como esa, a veces me llegan a convencer de que la experiencia es transferible hasta el punto de que es necesaria cierta fijación, más allá de la memoria, para garantizar su vinculación con el experimentador. Solo a veces, felizmente.

Si no, y como van las cosas, tendríamos que pagar un derecho por el primer beso, pues ya no tendríamos necesidad de experimentar uno para experimentarlo. Ni el olor del césped recien cortado, ni el de los guisos de las cocinas. Y habría que abonar otra suma por haber vivido algo parecido a lo que vivió alguien más. Y establecer un sistema de cuotas. Por otro lado, no volvería a haber guerras porque todos tendrían una experiencia muy directa de la misma (si la patente es libre, y en ese caso debería serlo) ni tampoco tendríamos que sentir hambre aunque lo sintieramos. Podríamos comer un ceviche y tener al mismo tiempo la experiencia de estar tomando sake, aun cuando el ceviche y el sake no tienen nada en común. O la de viajar al espacio mientras se rasca uno la oreja. O la de morir de cien formas distintas mientras te cortas el pelo. No se. Son ideas. Qué sería. Se aceptan sugerencias.

Amor fraternal (cuento chino)

Hoy me vengué de mi hermana para enseñarle que la venganza inicia una espiral de rencor de la que dificilmente se escapa. Mi hermana se vengó de mi enseñanza horas más tarde para darme una lección inolvidable. Por eso ahora estamos destruyendonos con este adiestramiento mutuo. Ya lo decía mi madre: siempre se puede aprender algo nuevo.

Resumen

He estado hablando tonterías todo el día.

Por ejemplo:

¿Qué tienen que ver entre sí las palabras carapulcra, Waldorf Astoria, pisco sour, Pozuzo, Bunbury y quince por ciento?

La pieza que faltaba

A Pati le encantaba su juguete favorito hasta que su hermano le lanzó con una cerbatana uno de sus tornillos esenciales. La pieza fue a alojarse en el lugar más recóndito de su oreja, y el juguete, a la parte más alta de un estante para trastos inservibles.

Años más tarde, adulta ya, volvió a disfrutarlo cuando un médico encontró en el fondo de su oreja la pieza faltante. El armatoste andó y chirrió, traqueteando con lentitud hasta detenerse en seco. Entonces Pati lloró como una niña cuando le regalan un helado de bola y este cae de pronto al piso. Se había dado cuenta de que los juguetes no se descomponen solos, si no que uno los estropea cuando los olvida.

Al día siguiente renunció al trabajo y se fue de viaje a Europa.

El dinosaurio [exterminador] (tributo dos en uno)

Cuando despertó, quedó atrapado en una película de Buñuel.

links

como podrán constatar facilmente ahora hay un listado de links a su derecha. me ha tomado un año hacerlo así que ya se imaginaran todo lo que vengo batallando con el template que tan gentilmente hizo una gringa y que con mucha dedicación una amiguita ha venido adaptando.

prometo que para el próximo año tengo los links en orden alfabético.

saludos,
j.

Es saludable discrepar (y reirse un poco, de cuando en cuando)

Hoy ha sido un día muy extraño en la blogósfera peruana. El tema que da la hora es la homosexualidad y su aceptación en sociedad. He leído demasiadas opiniones interesantes e informadas, interesantes y desinformadas, informadas y aburridas y desinformadas aburridas.

Pensaba escribir un post larguísimo sobre este tema pero ya es tarde y ya me cansé. Por eso solo algunas reflexiones de fin de día:

1. Por más que los mails del foro lo digan, nadie es activista por hablar de la urgencia de un trato equitativo con respecto a los grupos minoritarios y la sociedad en su conjunto. En lo personal, hablo de ese tema porque creo en la integración y en la celebración de las diferencias. Ignoro porque lo hace el resto, pero sospecho, por lo que he leído que lo hace por lo mismo o porque está en contra.

2. Si las emisoras televisivas incluyen personajes homosexuales es porque las sociedades de las que se nutren lo aceptan (en alguna medida) o lo reclaman (según sea el caso). Los medios son el espejo de la sociedad de la que proceden y en el Perú la sociedad de la que proceden está cambiando. Nótese que nadie está hablando de moral. Me temo que como es mi opinión, no viene al caso en este tema.

3. El hecho de que se acepte legalmente la homosexualidad no significa que la gente se vaya a casar con un perro, que los heterosexuales no deban casarse o que los homosexuales odien a los heterosexuales solo porque sí y los torturan con su existencia. Para más información vean X-men, uno y dos. La dos la programan este mes por cinecanal así que ya saben.

4. El reconocimiento del matrimonio gay no quiere decir que la promiscuidad se haya formalizado en España. La mayoría de promiscuos son heterosexuales porque la mayoría de la gente en el mundo es heterosexual. No se den por aludidos.

5. No hay nada más desagradable que un negro racista en un país de blancos. Opérese la expresión anterior por extrapolación.

6. Esto sí que me preocupa: cuando estuve en Europa no vi la poligamia casi al frente, como dice alguno de los mails que enviaron al foro de blogsperú. Tampoco conozco a nadie que haya visto tal cosa cuando estuvo en Europa. De hecho no conozco de nadie que haya escuchado o visto que tal cosa esté casi al frente. Hasta donde se es un delito en la mayoría de países cuando hay engaño y no veo porque tenga que ser de otro modo. El alarmismo es gravísimo. Y así como hay libros que embrutecen, hay expresiones que desinforman. En el caso de que haya aprobación y consentimiento la cosa cambia y no veo cual es el problema legal. La moral ya es otra cosa. Badani sabe mucho de eso y no es europeo. Lo que si se de los europeos es que les encantan la col de bruselas y los esparragos, cosa que de veras está casi al frente y no podemos permitir que se legalice.

Saludos cordiales,

j.

PD: Me ampara la constitución, por si a caso.

PD2: Mi mamá tiene una agencia de viajes por si quieren ir a Europa.

PD3: Estoy armando un grupo de yahoo. Si estás casado o casada, con más de una o uno, este grupo es para ti!

Gente que se sorprende en medio de actos cotidianos (canción a dos tiempos)

Todas las mañanas sale de casa, camina diez minutos y se detiene en una esquina a observar los detalles del semáforo, de la vendedora de diarios, de la gran avenida y de los autos del transporte público que ya se van deteniendo. Todas las mañanas aborda sin fijarse cualquiera de esos autos. Todas las mañanas sale, camina, observa y aborda mientras escucha al máximo volumen que votan sus audifonos canciones de la nueva ola, tangos viejos, boleros y cumbias antiguas. Y todos los pasajeros que se sientan a su lado o al frente o en las bancas de los parques o incluso el portero que abre la puerta del edificio donde trabaja; todos los pasajeros e incluso quienes caminan por donde camina, los que hacen la fila cuando hace la fila, los que hablan por teléfono cuando escucha por sus audífonos y los que no hacen nada mientras tanto; todos, creen que les habla. No sabe, sin embargo, que está hablando. Pero hoy tendrá una revelación: se dará cuenta de que se le mueve la boca, de que no está cantando, de que siempre se mueve de la misma manera y de que no puede escucharse porque está escuchando música vieja.

Lentamente, irá sacándose los audifonos hasta constatar con desconcierto que es del tipo de gente que se sorprende en medio de actos cotidianos diciendo sin notarlo "quisiera estar muerto" y repitiéndolo muchas veces hasta que la canción ha terminado.

yo no fui

cuando me iba mal la gente decía que era un pastrulo y tenía cierta lógica.

de hecho, según majo yo puedo ser cualquier cosa -lombriz, mago, piedra, masa encefálica, poste de alumbrado público, vía láctea, transistor, hipérbole- y me pueden decir cualquier cosa -gordo, feo, malo, lacra, sucio, bizco y pata chueca-, pero lo que no puedo ser y no me pueden decir es que soy un sobrado.

de lo peor, concluye majo, pirata surf.

por favor, si alguien entiende algo de esto, explíqueme.

Ligas Mayores

Resulta que Sofía Mulanovich ha sido nominada por ESPN a un premio ESPY. Si quieres apoyarla para que gane en la categoría de mejor atleta femenina de deportes de acción sólo tienes que inscribirte -es al toque, ojo-, y votar aquí.

Una extraña influencia

Algo terrible me ha pasado. Todo empezó como una tenue insinuación a la que debí hacer caso omiso. No pude, sin embargo. He sucumbido ante los buenos modales y me estoy volviendo adicto a la lectura de reglamentos, normativas, manuales de procedimientos, libros protocolares y todas sus variantes. Sí, Ingrid, el dedo meñique tambien. No hay escusa, lo se. Si alguien conoce el remedio por favor hágamelo llegar. Me temo que desde ahora ya no tendré 12 años. Babero, Rest In Peace.

(yo no me llamo javier)

a quien corresponda,

lo mejor de tener un blog es que a uno le pasan las cosas más raras. he conocido gente por el blog y he desconocido gente por el blog. he recibido felicitaciones, agradecimientos, maldiciones, insultos, regalos, premios (de mentira), golpizas virtuales y hasta proposiciones sentimentales (de verdad). lo único que faltaba es que me cambiaran de sexo: hace unos días recibí una propuesta emocional de caracter exploratorio. un soltero sin compromiso me ha dicho que soy "muy hermosa y muy bella".

gracias por el piropo. sin embargo debo aclararle algunas cosas puesto que usted se confunde. en lo personal no estoy interesado porque no soy hermosa ni bella, y si lo fuese en algún sentido sería en el masculino singular. así: hermoso y bello. vale decir, soy hombre. y no estoy interesado.

de todos modos gracias por decirme que escribo como señorita: lo considero muy oportuno ahora que esto de los rollos de genero esta tan en onda. felicitaciones por tamaña valentía. y finalmente, gracias por inflarme el ego, que lo tenía venido a menos ultimamente.

cordialmente,

j.

El descampado (historia de terror y aprendizaje)

-¿Por qué me has traído acá? No hay nada.

-Mira bien.

-Veo un campo reseco de tierra cimentada. Hay pequeños montículos de basura aquí y allá. Unas figuras humanas se mantienen en pie pero no se desplazan.

-...

-Está bien. Apenas se mueven. Dos o tres centimetros por paso. Y con tal lentitud que parece que estuvieran quietos. Como si no les quedara energía alguna. Tienen los ojos abiertos y las pupilas dilatadas. Su expresión es la del miedo. Las figuras son ancianos.

-¿Pelean?

-No estoy seguro. A los más aptos les toma tres o cuatro minutos recoger un piedra o un trasto viejo. Parece no importarles si se cortan o se hacen daño con estas piezas oxidadas. Lo arrojan como pueden. Con todas sus fuerzas. Sin embargo el objeto nunca cae lejos. No más allá de un metro. Pretenden arrojarlo a alguien más. Herirlo. El rostro de terror es inmutable. ¿Por qué me has traído?

-¿Qué sientes?

-Hace frío. De pronto soy parte de esto. No me gusta su lentitud, sus ojos claros y tensos, sus rostros congelados en el miedo. ¿Por qué estoy acá?

-Puedo saberlo pero no me corresponde decirlo. Tendrás que descubrirlo tu. Aunque te lo dijera no podrías comprenderlo

-No entiendo.

-Aún sobre un espejo nos cuesta reconocer nuestros rasgos. Esto eres tú y aquí perteneces.

-No entiendo -ofuscado y en voz alta.

-¿Ves cómo te desplazas? ¿Cómo tu rostro se contrae? Apenas puedes moverte.

-Explicame, por favor -aterrado.

-Has envejecido. Este es el lugar al que perteneces. Por eso te he traído.

-Todo es tan confuso. ¿Te quedarás aquí conmigo? ¿Por qué no nos escuchan?

-Soy el transporte, no el destino. El resto es tuyo.

-Siento miedo. No comprendo.

-Ahora entiendes. Eres tú y es para siempre. Por eso me desvanezco. Adios.

La voz desapareció y quedó sobre el campo reseco una figura más, anciana como las otras. Para siempre.

Todas estas historias terminan en boda o muerte (melodrama metrocaníbal)

para Emma

La chica regia y freak que sale a veces en la tele y que trabaja en la revista frívola quiere un novio inteligente y gordo como su padre. Un novio que sea crítico literario y que disfrute a solas leyendo novelas rosa en papel bulki. Un novio que cuando se vaya de bares hable solo de él mismo, de Cortázar y de Deleuze, y que suelte risotadas graves como rocas gigantescas. La chica freak quiere -secretamente-, ser un personaje público incuestionable.

Lo que la chica freak y regia no sabe es que a los críticos literarios los engatuza la tele cuando pasan los treinta y se casan, y ya no salen y ya no se mueven ni se van de bares y ya no hacen nada que no sea cambiar de canal y fruncir el ceño. Ignora que para quererlos mucho se tiene que dejar de ser freak y regia y se tiene que engordar como su padre hasta parecer un garabato rosa en papel bulki. Cree que se ve muy chic cuando rie como si tuviera un animalito muerto en la garganta y que, en realidad, su verdadero lugar es la portada de una revista frívola.

La chica es obesa y ya no lee a Cortázar ni a Deleuze. Ahora tiene 45 años y sangra -secretamente-, sobre una roca enorme al pie del acantilado.